Años

Años. Dicen que veinte no es nada, que quince tiene mi amor, que diez después mejor volver a empezar, mejor reír que llorar, mejor decir que callar. Años. Naturales. Nuevos. Bisiestos. De la pera. De maricastaña. Académicos. Sabáticos. Da igual. A veces necesitamos que pasen deprisa. Deprisa, deprisa. Y a veces se nos escurren entre los dedos sin que haya forma de retenerlos. Los cumplimos un poco cada día. Los cumplimos antes o después. Y es la mejor de las opciones posibles, que conste. Años. Los cantan Pablo y Mercedes. El tiempo pasa, nos vamos poniendo viejos. Va sin segundas. Quiero pensar que nos quedan muchos por delante. Que dure. Que cumplamos muchos más.